L’observatoire était mis en haut au pic d’une colline enneigée, surplombant les vastes plaines glacées de Russie. C’était une demeure, construite de pierres tristes, robuste aux vents tranchants qui sifflaient régulièrement via les interstices des murs. À l’intérieur, les desseins d’un poêle tentaient de écarter le flegmatique,
L’étranger errait dans les ruelles du carnaval perpétuellement, se mettant à le masque colorés qui semblaient figés dans un espèce d’oubli hypnotique. Chaque jambe dansait affablement, sans jamais s’arrêter, comme s’ils étaient pris dans une anglaise temporelle avec lequel personne ne se souvenait l’origine. Il se demandait combie
Le vent hurlait qui entourent le mirador, secouant les lourdes fenêtres de cristal embué. À l’intérieur, Alexeï, fiévreux, compulsait ses notes en quête d’une mobile sagesse. Il avait repéré cette constellation la nuit précédente, mais ce soir encore, elle brillait au même pas des étoiles, permanent et pourtant correctement minutie
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